Una escultura de la mexicana Teresa Margolles homenajea a la comunidad trans en Trafalgar Square
La obra “Mil veces un instante”, localizada en Londres, está compuesta de moldes de yeso con los rostros de 726 personas transgénero y no binarias
Por Pablo San Román
18 Sep, 2024
La escultura “Mil veces un instante”, de la mexicana Teresa Margolles, inaugurada este miércoles en la famosa plaza londinense de Trafalgar Square, servirá para dar “visibilidad de la comunidad trans”, afirmó la artista.
La obra de Margolles, que adornará uno de los cuatro pedestales de la plaza, delante de la National Gallery, por encargo de la municipalidad de Londres, está compuesta de moldes de yeso con los rostros de 726 personas transgénero y no binarias. Los moldes están dispuestos en forma de tzompantli: un perchero de madera de las civilizaciones mesoamericanas utilizado para exponer cráneos humanos, generalmente de víctimas de sacrificios.
Con este trabajo, de 2,5 metros de alto y 3,3 toneladas de peso, realizado en cinco años, la artista quiso rendir homenaje a los derechos de este colectivo en todo el mundo, con moldes de personas trans de Reino Unido y México.
Margolles, nacida hace 61 años en la ciudad mexicana de Culiacán, antigua patóloga forense cuya obra explora a menudo las dimensiones sociales y estéticas de los conflictos, busca con sus obras explorar las causas sociales y consecuencias de la muerte, además de denunciar la violencia en México y posicionarla en el debate público.
Para crear la escultura, Margolles, trabajó en estrecha colaboración con grupos de México y el Reino Unido, entre ellos las organizaciones benéficas LGBTQ+ Micro Rainbow y Queercircle. “Que se sepa la falta de oportunidades de trabajo, de salud que tienen. Y sobre todo los crímenes de odio, porque en América Latina la gente migra por el crimen de odio. Intentan llegar a Estados Unidos pensando que van a tener por lo menos la vida”, añadió la artista.
Además, la escultora realizó esta obra en recuerdo a una amiga suya, una mujer trans llamada Karla, asesinada el 22 de diciembre de 2015 en Ciudad Juárez, en México, un crimen que sigue sin ser resuelto. “Es un tributo que le estamos haciendo a Karla, una amiga, una mujer trans que fue asesinada en Ciudad Juárez. Ella fue quien me introdujo a dialogar con la comunidad”, explicó la artista.
Terry Holiday, miembro de la comunidad trans en México, hizo el viaje desde su país, para estar presente el miércoles en la inauguración de la escultura de su amiga Teresa Margolles. Artista y participante en el proyecto, su cara está en uno de las 726 moldes que aparecen en la escultura.
“Para nosotros es muy importante esta visibilidad que se le da a la situación de indiferencia y de indefensión por la que pasamos las mujeres trans en México y en Latinoamérica”, afirmó Holiday.
“México es un país de paso y desgraciadamente el gobierno no ha sido capaz de lidiar con una situación de transmigrantes y de mujeres trans del propio país que nos vemos muchas veces forzadas a abandonar nuestras casas o nuestros estados o nuestros países en busca de un mejor porvenir”, explicó. “Somos personas, todos somos seres humanos, merecemos el mismo trato, la equidad. No pedimos situaciones de privilegio, sino equidad y justicia”, añadió.
La participante británica Tabby Lamb declaró: “En un momento en que la comunidad trans está más atacada que nunca, se siente radical formar parte de una escultura que celebra no sólo nuestra existencia, sino también nuestra vasta diversidad. Es un honor estar representada en mi ciudad natal junto a miles de mis hermanos“.
Stephanie Lynnette, otra participante británica, recordó la experiencia del casting como “uno de los ejemplos más liberadores de alianzas. Tras el rodaje del molde con mi reparto, me sentí vulnerable, festiva y empoderada, y espero que eso sea lo que sienta todo el mundo cuando vea esta inquietante pieza: la constatación de nuestra vulnerabilidad, la celebración de estos individuos y el empoderamiento de una comunidad“.
Desde que en 1999 se instaló la primera obra en este ‘Fourth Plint’ de la famosa plaza londinense, el único que no tiene una escultura de forma permanente, han pasado 15 trabajos en 25 años por este ‘Cuarto Pedestal’, situado en la esquina noroeste de la plaza.
Este ‘Cuarto Pedestal’ es el único que quedó vacío en su día por falta de fondos, al contrario que los otros tres que cuentan con estatuas permanentes. Construido en 1841, estaba destinado a albergar una estatua ecuestre de Guillermo IV.
“Nuestra diversidad es nuestra mayor fortaleza y este poderoso trabajo resaltará los problemas importantes que nuestra sociedad continúa enfrentando. Estoy orgulloso de que este trabajo se exhiba justo en el corazón de nuestra capital, mientras construimos un Londres mejor para todos”, señaló Justine Simons, encargada de Cultura del ayuntamiento de Londres.
Debido a los materiales usados en la obra, yeso y agua, la escultura de Margolles cambiará de forma en los dos años en los que está programada su presencia en Trafalgar Square, hasta septiembre de 2026. “Es una obra procesual, donde la biodiversidad, el clima, los animales, los pájaros, el viento, va a hacer que se vaya fusionando. Es frágil y el tiempo va a hacer que cambie. Sabemos cómo empieza, pero dentro de dos años no sabemos cómo va a acabar. Ya no tengo yo el control”, explicó la artista.
Fuente Infobae/Agencias/Cromosomax
Fotos: REUTERS/Mina Kim
La presidenta del Cabildo, Lola García, y el vicepresidente, Blas Acosta, junto a otras personalidades públicas, recibieron al ministro de Política Territorial y Memoria Democrática, Ángel Víctor Torres, en su visita a la antigua Colonia Agrícola Penitenciaria de Tefía que se ubicaba en dichas instalaciones.
Monumento inaugurado en 2008.
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Durante 35 años Abigail Galindo, mujer trans, anduvo por las calles, los escenarios y las fiestas con su cámara. Esas imágenes de la memoria LGBTIQ forman parte crucial del Archivo Honduras Cuir.
Tantas, tantas fotos. Cuelgan de la pared, se apilan en álbumes, reposan en retrateras. Al principio eran nada más la colección personal de Abigail Galindo, una mujer trans, defensora de los derechos humanos. Ella fotografió por 35 años sin saber, sin imaginarse. Ahora tiene 52, dejó el trabajo sexual hace 20 y sus imágenes son parte de la memoria colectiva de las personas LGTBIQ+ de Honduras.
En junio de 2022 Abigail conoció a un fotógrafo llamado Dany Barrientos. Él le habló de «memoria histórica» y de un proyecto para «reconstruir y deconstruir» la historia de personas como ella: el Archivo Honduras Cuir, una iniciativa que buscaba, a través de cualquier pedazo de papel que encontraban, evidenciar que las personas LGTBIQ+ existieron. Abigail, con sus fotos y con sus historias, iba también a convertirse en una pieza crucial de la memoria viva de las que quedaban y de las que ya no están. 
Un día un cliente le dijo a Michelle te llevo conmigo a Guatemala y ella dijo me voy a Guatemala con el cliente. Lo que pasó en medio no se sabe, lo que se sabe es que pudieron identificar los que quedó de Michelle por sus tatuajes. A Abigail le da un escalofrío cuando se acuerda.
El Archivo, que almacena todos los documentos relacionados a la población diversa en Honduras entre 1934 y 2015, no tiene un espacio físico. Al comienzo del proyecto, las fotografías y documentos que se habían recuperado se digitalizaban y subían a Instagram, con información que brindara contexto sobre lo que enseñaba la imagen: escenas de la cotidianidad, escenas de fiestas, cartas de amor, recortes de periódico con noticias discriminatorias, etc. Cientos de personas de la comunidad LGTBIQ+ de Honduras, empezaron, por primera vez, a ver su historia reflejada. Meses después de inaugurada 
Es por esa construcción de la identidad LGTBIQ+ hondureña que Dany Barrientos destaca el trabajo fotográfico de Abigail Galindo. Su colección de fotos, dice, revela una fluidez en la mirada, soltura con el uso de la cámara y una pulsión por retratar las cosas que amaba y que componían su mundo.
La casa de Abigail, en un barrio antiguo de Tegucigalpa, es un museo, una tienda de souvenirs y un derrumbe. De las paredes húmedas cuelgan cuadros desteñidos y un millón de artesanías. Flores de papel, de plástico y de goma. Un atrapasueños con plumas de colores y un retrato de su madre. Sobre las repisas hay fotos de su familia, velas aromáticas que nunca han sido usadas y velas de parafina a medio consumir. Hay figuritas de porcelana y un montón de águilas del Motagua, el equipo de fútbol del que es aficionada. A la par, colocada con mucho mimo está su compañera: una Canon Sure Shot 38-60 mm.
La personalidad y las vivencias de su madre, más los años trabajando en las calles de Comayagüela —la ciudad hermana de Tegucigalpa, precarizada y con altos índices de violencia— moldearon a Abigail de una niña retraída y hasta pasmada en una mujer rebelde, volcánica y con un sentido del humor ácido.
Tres círculos de luz, flashes de cámaras o luces reflectoras, rebotan en un espejo detrás de ella. En la foto de principios de los 90s está parada sobre el escenario con un bikini azul y negro y un tocado de plumas a la cabeza. Se balancea sobre un tubo, sonriente. Detrás de ella, bien oculto entre las sombras, un guardia de seguridad vigila, cruzado de brazos y con expresión de te rompo la cara: su trabajo era evitar que clientes borrachos tocaran a Abigail en sus noches de espectáculo. La imagen decora su habitación, acompañada de los recuerdos de sus mejores años.
En esos momentos, dispersos en el tiempo inamovible de la pequeña caja azul en que guarda sus fotos, aparece alguien sonriendo. Un disfraz de Halloween. Ropa militar. Un hombre desnudo. El rostro de su madre. Globos de colores. Un cigarro encendido. Un corsé. Un perrito de bolso. Un amante. Una reina de belleza con su tiara. Una mujer vestida de hombre. Un bautizo católico. Dos hombres dándose un beso. Una peluca imposiblemente rubia. Un almohadón con forma de corazón. El rostro de su madre. Un bebé regordete y rosado. Un muslo con un tatuaje de corazón. Una bandera arcoíris. Una camisa que dice «El de al lado es gay». Seis mujeres vestidas de hombre. Un poster de Pamela Anderson desnuda. Un desfile de palillonas. Un sostén de leopardo. Una persona bailando. Una persona que murió de SIDA. Una persona a la que mataron. Una persona que huyó del país. Alguien que se ríe. Otro amante. El rostro de su madre.
Abigail piensa en cómo quiere ser recordada. Lo piensa porque, a sus amigas, suelen recordarlas por su fin. Ella quiere que la recuerden por lo que vivió, por el arte que creó, por los retratos de sus amores y también esas últimas fotos que tomó de amigas y compañeras antes de que ellas también se convirtieran en estadística y pasaran a vivir solo en sus fotografías y en su memoria.
El 2004, la articulación de organizaciones LGBTI decide crear el “Día Nacional de Lucha Contra la Violencia y los Crímenes de Odio Hacia Lesbianas, Trans, Gays y Bisexuales”, y se presenta el 
-¿Con qué complejidades te encontraste a la hora de escribir este libro?
-El informe Nunca Más que en su momento hizo la 
–En el libro aparecen varios testimonios que dicen que para ellas la democracia comenzó con la Ley de Identidad de Género, en 2012. En la época de la dictadura la identidad no sólo no se respetaba, sino que había cuestiones correctivas. Por ejemplo, las violaciones sexuales y pelar la cabeza aparece en la mayoría de los relatos, y eso es violencia específica. Muchos dicen que no hubo una persecución específica pero sí hubo un sistema de persecuciones que empezaron a funcionar a mediados de los 50 y siguieron en la Ciudad de Buenos Aires hasta 1998 y en las provincias hasta entrado los 2000. Todos estos años en los cuales para muchas personas volvió la democracia para otras siguió existiendo una forma de persecución constante.
La muestra permanecerá abierta al público con entrada libre y gratuita hasta el 15 de enero de 2023.
La exposición comienza con fotos de archivo del Diario Crónica durante los años 80, donde las escenas que protagonizan las personas trans son siempre policiales o trágicas, morbosas y dramáticas. También incluye fotos de las primeras protestas de la comunidad trans en Plaza de Mayo, incluso antes de estar organizadas políticamente. Finalmente, la muestra cierra con las imágenes del propio Archivo de la Memoria Trans, aquel que hace un recorrido sobre la intimidad de la comunidad, con su activismo, sus exilios y sus fiestas, entre muchos otros momentos cotidianos.
“Esta muestra es una perspectiva, una conversación entre el archivo general de la Nación y el Archivo de la Memoria Trans” explicó María Belén Correa, directora y fundadora del Archivo, a Presentes. “Esto va a hacer que las fotografías empiecen a conversar entre ellas sobre una época de persecución, de distintas faltas de derechos que había con un estado complaciente.”
María Belén Correa, por su parte, dijo a Presentes que “llevarla hoy al Museo del Bicentenario es bastante simbólico sobre todo por el hecho de las personas mayores de 50 años que, hasta el día de hoy, no tienen los derechos de una reparación histórica.” Es por eso que es especialmente importante que exista una muestra donde se pueda escuchar a las personas trans en su propia voz y verlas por su propia lente; es decir, como ellas quieren ser escuchadas y vistas. Para que, como dice el texto que acompaña la muestra, “el día de mañana cuando alguien se pregunte cuál es su primer recuerdo de una persona trans, nos recuerden tal y como somos.”
El Archivo de la Memoria Trans, creado en 2014 por María Belén Correa y Claudia Pía Baudracco, está compuesto por más de 15.000 documentos desde principios del siglo XX hasta los años 90 e incluye fotos, testimonios, notas periodísticas, DNIs, pasaportes, diarios personales y cartas, entre otras. Su objetivo es la protección, construcción y reivindicación de la memoria trans.
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